Dos intelectuais e dos pobres mortais

Encontrei uma figura, para dizer o mínino, engraçada. Numa roda de estudante de jornalismo, ele se sabia brilhando. Na posição de velho guerreiro que conquistei a duras penas, não por idade mas pela intensidade e coragem com as quais sempre vivi, logo decifrei o enigma: a minha frente havia mais um tipo de rosto bonitinho e sedutor; mas com borboletas coloridas voando livremente dentro da cabecinha.

Tudo bem, pô, cada qual tem o direito de se iludir da forma que bem entender. Além do mais, compreendo pessoas com necessidade incontrolável de fazer-se visível. Afinal, essa é a única forma possível de felicidade para espíritos indóceis consigo mesmos e insatisfeitos com a própria vida. A verdade de cada um pode ser dissimulada para o Outro mas nunca para si próprio.

Faz tempo que deixei de alimentar inimizades por conta de defeitos de personalidades, também tenho os meus. Reconheço-os. Isso basta para boa convivência.

Cumprimentei todos os amigos, como sempre. Ao cumprimentar o rapaz, ele apertou minha mão com força e segurança. Aquele tipo de aperto que pode significar tanto segurança verdadeira quanto sensação incomoda de ter alguém brilhando mais que você.

Trocamos algumas palavras e perguntei a ele se só aparecia por lá às segundas-feiras, pois havia sido o primeiro dia que o via. Foi então que ele aproveitou a deixa para responder muito mais do eu peguntara.

- Venho sempre que posso, trabalho em jornal e não tenho muito tempo.

Minhas impressões inicias foram confirmadas. Ele aproveitava o momento para me fazer inveja com o invejável trabalho e o implícito poder intelectual contido em empregos do tipo. Mas o podre nem podia imaginar o quanto pessoas como eu, que convivem ou conviveram com a verdadeira casta intelectual brasileira - e sabe o quanto são chatos - desprezam tanto os intelectuais de verdade quanto os pseudo-intelectuais e os ilustres desconhecido. Mesmo assim, quis fazê-lo feliz.

- Em qual jornal você trabalha? – Perguntei interessadíssimo.

- No Estado de São Paulo.

Respondi mais interessadíssimo ainda. – Nossa que massa!

Em seguida, virei as costas e fui me juntar aos pobres mortais.

Depois de uma jornada

O último texto publicado neste blog foi em dezembro. Como se pode verificar abaixo, trata-se de um texto amargo, no qual tomei a missão quixotesca de defender o indefensável, lutar por uma causa que, idiotamente, acreditava ser coletiva. Na realidade, o que alucinei ser importante para a construção de religião respeitosa não passava de um devaneio particular.

Há alguns meses, decidi cuidar da minha própria vida. Eliminar definitivamente fragmentos de um passado doloroso e inútil. Tão inútil quanto esbravejar por mudanças de um mundo imutável. Entretanto, graças a Deus, eu não faço parte das coisas imutáveis.

Mas o objetivo deste texto não é falar sobre o passado ou decisões tomadas a cerca da minha vida. Afinal, ninguém me perguntou nada e nada devo a ninguém.

A partir de hoje, tentarei publicar um texto por semana neste blog. Pretendo escrever sobre teatro, literatura, cinema, pintura, música... vá lá, política. Além disso, crônicas e contos.

Espero que acompanhem e gostem!

Um abraço do Wagner

Candomblé não é magia negra

Por Wagner Ribeiro



Com os recentes e monstruosos casos das crianças que tiveram seus corpos perfurados por agulhas, uma enxurrada de críticas e acusações tem sido feitas ao candomblé, como se o candomblé – ou os orixás – fossem responsáveis pelo claro grau de demência desses criminosos.

Gostaria de defender aqui o candomblé contra críticas que lhes têm sido feitas sem que a própria imprensa tenha o cuidado de ouvir os tradicionais e honestos zeladores de orixás espalhados pelo Brasil.

Ao passo em que a mídia se dispõe a noticiar que crianças foram vítimas de rituais de magia negra relacionados aos orixás do candomblé, cometem-se dois erros crassos. Primeiro, não existe ritual de magia negra dentro do candomblé. Segundo, esta informação vem da mente débil de criminosos, incapazes de saber o que é o candomblé, e aqueles que podem esclarecer o fato não são procurados.

O resultado desse tratamento equivocado da notícia é conceder espaço aos fomentadores de discursos racistas, levando pessoas de visão estreita a crer em inverdades. O sociólogo Pierre Bourdieu afirma a necessidade de lutar para que a mídia, a qual poderia ter se tornado um extraordinário instrumento de democracia direta, não se converta em instrumento de opressão simbólica.

É justamente sob essa opressão simbólica que o candomblé vem padecendo ao longo dos anos. As emissoras de TV dirigidas por evangélicos se deleitam em veicular um verdadeiro show de horrores com pessoas rosnando como cães e se dizendo incorporadas por Exú, ou seja, o demônio.

Ora, Exú não é o demônio. Ele foi o primeiro Ser criado por Olodumaré, nosso Deus supremo, equivalente ao Deus católico e evangélico. Por outro lado, Exú é o orixá mais próximo do Homem, encarregado de levar nossas preces a Deus.

No entanto, a principal crítica que nos fazem, como se sabe, é a de sacrificarmos animais. E daí? Toda religião tem suas formas de culto, suas regras e leis, que devem ser cumpridas. Perece-nos mais digno sacrificar animais e nos alimentarmos de suas carnes do que ser uma instituição religiosa detentora de uma riqueza incalculável, quando também é incalculável a quantidade de pessoas que ainda morrem de fome neste mundo.

Também nos parece mais humana a forma humilde de nos relacionarmos com o Sagrado, já que não utilizamos o Sagrado para granjear fundos e constituir astronômicas empresas de comunicação.

Eis aí uma guerra santa cujo objetivo final é capturar fiéis. E desta guerra jamais participaremos. Nosso compromisso é com a paz e com o bem estar humano, em harmonia com as forças da natureza.

Mas o candomblé também carrega a opressão simbólica de ser uma religião de negros. E não corro risco de cair em lugar-comum ao falar sobre o preconceito contra negros. O que existe na sociedade hoje é uma fina camada de verniz sob o bonito título de tolerância.

Esta expressão, tolerância, parece-nos um subterfúgio empregado a fim de encerrar uma discussão que ameaça azedar. Sugere a aceitação de algo fora das regras de uma sociedade hipócrita, cujas mentes continuam colonizadas pela suposta supremacia européia. Dito isto, podemos começar a extrair uma idéia de cultura que é, antes de tudo, um protesto.

Para dizer o óbvio, o brasileiro não sabe quem ele é. Essa falta de identidade é gerada pelo simples fato de não se aceitar a miscigenação cultural. Agarra-se a descendências mais prováveis, como a italiana, espanhola, portuguesa, colocando em plano inferior a brasilidade.

Esta descendência, isoladamente, não quer dizer nada, pois foi a cultura brasileira que impregnou cada indivíduo até a alma. Logo, se o negro é elementar na construção social e cultural do Brasil, todo brasileiro possui também uma negritude.

E o candomblé nada mais é que um fruto da cultura africana que se modificou, tornando-se, talvez, a primeira religião genuinamente brasileira. Por isso é preciso observar o candomblé sem preconceito, como parte integrante de uma brasilidade, a qual deve ser cultivada e preservada.
Não é preciso ser candomblecista, mas é preciso ouvir o que temos a dizer, em vez de nos rechaçar com acusações sem sentido e sem precedentes na verdadeira história do candomblé.

Dos gays e da bestialidade humana

Hoje (08/11), às 20h, cheguei a casa com a sensação de missão cumprida depois de um dia de trabalho em regime quase escravista. Tudo bem, a vida tem dessas coisas; afinal, é preciso botar comida no estômago. No entanto, o que não estava muito bem era a cara da minha mãe, que logo me veio com a notícia mefistofélica.

Meu ex-namorado Thiago e seu atual companheiro, na noite passada, foram espancados por um grupo de carecas no - e do - Itaim Paulista, onde resido desde sempre. O resultado da agressão, para Thiago, fora cinco dentes esfarelados, três costelas e uma perna quebradas, além de escoriações múltiplas e olhos inchados e roxos.

Com pavor no rosto e voz trêmula, minha mãe disse que o espancamento só cessou quando os agressores ouviram a sirene da viatura de polícia, chamada por uma vizinha de 78 anos, acordada pelos gritos dos dois rapazes pedindo aos carecas pelo amor de Deus que não os matasse. Por fim, minha mãe comunicou-me que Thiago e o companheiro ainda estão no hospital, e, ao saírem, pretendem mudar para qualquer outro lugar.

Infelizmente, mudar de casa, bairro, estado ou país, não resolverá o problema, tampouco apagará de suas carnes e de suas almas as cicatrizes e o medo. Sim, há medo e desespero, pois eles sabem: pode acontecer outra vez.

Quanto aos agressores, eles também têm medo. Encovardam-se diante da nossa capacidade de amar, de ser feliz, e, sobretudo, de viver em paz; de modo contrário, não teriam do que se defender. Apóiam-se na violência por serem incapazes de enxergar as coisas belas da vida. São imbecis. Desconhecem os prazeres da boa convivência pelo simples motivo de que suas vidas são mesquinhas e sem significado, rastejam pelo mundo muletados por uma repugnante pseudo-ideologia baseada no ódio. O mesmo ódio e repugnância que sentem por si mesmos.

São tolos. Há milênios ideologias e pessoas tentam aniquilar seres humanos como nós - que amam e fazem amor com pessoas do mesmo sexo - por verem-se refletidos no espelho do Outro. Não houve resultado. Não serão idiotinhas de cabeça raspada e coturno que conseguirão.

Continuamos vivos e nos reproduzindo aos milhares. Estamos em todas as casas, em todas as camadas do Poder, em todas as religiões. Somos guerreiros com estirpe e tradição. E, como todo guerreiro, sabemos lutar. Se preciso, sabemos empunhar um fuzil, e sabemos contra quem atirar; mas não derramaremos sangue de nossos irmãos enrustidos. Não carregaremos está mácula ignóbil em nossas vidas. A ponta aguda de suas lanças odiosas não nos intimida. Dá-nos força. Temos um compromisso com nós mesmos: amar. E é em nome deste compromisso que continuaremos sendo nós mesmos, independentemente dos aplausos, das vaias, das glórias ou das misérias.

É preciso coragem para lutar, principalmente para lutar por causas nobres como amar outro ser humano, indiferente da orientação sexual. E, convenhamos, nós, gays, temos larga experiência em lutar pelo amor; enquanto skinheads, white powers e dementes afins não passam rebeldes sem causa, covardes que andam em bando, como animais selvagens em busca de uma ou duas presas desprotegidas. Contudo, para os animais selvagens, existe a necessidade natural de tais atos, pode-se até dizer que há dignidade nisso, pois é digno lutar pela sobrevivência. Seria injusto comparar-lhes a essas pessoas. Penso se tratar mesmo de aberrações surgidas dos lamaçais da ignorância humana.

Eles nos mostram os dentes; nós mostramos inteligência e sucesso.

Portanto skinheads, white powers e demais aberrações, dou-lhes a informação: mesmo que vocês tivessem uma causa, essa causa seria perdida. O ódio de vocês é muito pequeno diante do nosso amor. Se não podem conosco, juntem-se a nós, saiam do armário, amem-se sem culpa. Eu os convido a sair das sombras de suas jaulas e conhecer a face luminosa do mundo.

Na tarde da sua ausência

Houve época em que o dinheiro era secundário, terciário para mim. Imbuído em ideias inocentes, acreditei que as pessoas deveriam me amar pelo meu caráter, não pelo valor que trago na carteira ou pelas roupas que veste meu corpo ou até mesmo pela forma como me divirto. Estava em começo de faculdade e, de repente, me encontrei invadido pelos pensamentos apocalípticos de Adorno e Horkheimer, a demoníaca indústria cultural; além do existencialismo sartreano, e tantas outras filosofias que se empenham em transformar o Homem em ser pensante e infeliz. No entanto, a conduta que adotei era uma representação teatral dos modelos de vida que eu encontrava nos livros acadêmicos. Agi como um ator medíocre representando uma personagem bestial para entreter a platéia. E, no palco da vida, me tornei um personagem de mim mesmo, coisa que todos fazem espontaneamente. Mas naquela circunstância extremei a situação, provocando grande caos interno que transcendeu ao físico. Nesse período, eu namorava um rapaz – cujo nome será preservado porque hoje ele nada mais tem a ver comigo, embora sobreviva em minha memória o rosto doce daquele molequinho que me amou como ninguém foi capaz de amar – que me alertou dos perigos futuros dizendo: “cuidado quando a gente começa a faculdade a gente se acha dono do mundo e do saber, acabamos nos tornando arrogantes, quando não temos nem capacidade de pensar por nós mesmo”. Mas os conselhos do molequinho não poderiam jamais mudar o ordem natural da vida. Não há outro modo de progredir se não mergulhando até o pescoço na treva do caos.

E assim errei inúmeras vezes. Não faz mal. Algum imbecil anônimo me desobrigou da perfeição quando decretou que “errar é humano”. Sou humano; logo, estou no meu direito. Entretanto, esse artifício de defesa não alivia o peso da culpa gerada pela angústia de acreditar que poderia ter feito melhor, que poderia ter sido uma pessoa superior àquela do passado, e, por consequência, contribuído com algo mais produtivo na construção deste mundo cada vez mais medonho. Contudo, deixo o alerta: não se deve alimentar a culpa. É preciso se perdoar. Tenho feito isso todos os dias. Uma crase mal colocada, uma concordância suspeita, os lapsos de criatividade, a falta de clareza são crimes menos condenáveis do que aqueles que mutilam almas e destroem vidas. Não sou inclinado ao altruísmo mas não tenho disposição para ser desumano.

Entretanto, o homem de hoje não é o mesmo de ontem, nem será o mesmo de amanhã, a dialética é verdadeira. Daí, relembro os anos em que fui choramingoso e estúpido, voluntariamente fiz-me um mártir do mundo e de seus habitantes. Era um imbecil e, ao lembrar-me disso, tenho vontade de arrancar-me os dentes com um soco; mas também de beijar-me a face por sido sensível ao ponto de amar sem limites. Por sorte, sofri com os horrores profundos do amor uma única vez. Claro, agora me questiono; será possível – não tenho certeza – amar alguém quando o objetivo principal é usar essa pessoa para satisfazer as próprias aspirações?

Por causa desse tipo de pergunta, consumi vorazmente as imundas futilidades intelectuais: eu as engoli sem compreendê-las muito bem e ainda acreditava nelas até quando o mesmo homem quem me fez crê-las também me mostrou o quanto é monstruosamente melhor viver que teorizar a vida. No momento desta consciência, a velha bílis do molequinho, introduzida em mim sob a máscara do amor, infectou-me com novas pretensões. É verdade, confundi a literatura com a prece, escravizei minhas palavras com a missão de resgatá-lo. Desde então, formou-se um nó em meu peito: um nó de víboras. Elas não me maltratam ou amargam minha alma, elas aniquilam alguns sonhos, proporcionam-me escorregar pela vida sem necessidade de freio. Tornei-me um magnífico enfermo com sursis, certo de que mais cedo ou mais tarde terá reconhecida a própria loucura. O que amo em minha loucura é que ela me protege. É o meu hábito e também o meu ofício. Não é um produto do Homem, ela se projeta, é um espelho crítico que reflete várias imagens com o mesmo caráter. Mas a definição de caráter é subjetiva, isso pode tornar o que acabo de escrever em algo falso. Ou verdadeiro. Todavia, não é nem verdadeiro nem falso, assim como tudo o que se escreve sobre os loucos, sobre os homens; assim como são os homens em si mesmos, assim como é a intelectualidade, a futilidade e a imundice inapreensível que nos perpassa mesmo que tentemos nos manter imaculados.

Desse modo, aprendi a repugnar as verdades, buscá-las é idiotice, o destino de quem tenta desvendar um mistério é sempre o fracasso. Sou irremediavelmente humano, a única verdade que me importa é a verdade dos meus atos. E diante dos atos e fatos, é indispensável que eu aceite as lágrimas que chegam juntas com as lembranças do meu molequinho, aquele que foi tão meu como ninguém nunca foi tanto de alguém. Preciso admitir, sinto falta dele, desejo tê-lo entre meus braços e entre minhas pernas. Dentro de minha alma. Mesmo sendo um sonho, desse sonho não abrirei mão, quero o em mim, impregnando-me de saudades e outros sentimentos valiosos. Não sofro, meu molequinho não existe mais, sei disso. Ele é só uma recordação encantadora, um eventual galanteio do passado com o objetivo de lembrar-me que nem sempre fui racional, duro, orgulhoso, vaidoso e debochado.

Indiscutivelmente, depois que a liberdade explodiu em meu peito, jamais consegui ser livre novamente.

O tempo está úmido, um vento ralo invade meu escritório, roça minha pele fresca, suaviza o emaranhado de víboras em que se tornou meu coração, fazendo-me terno e infantil, abrindo espaço ao perdão; perdão por você ter me amado; perdão por eu ter lhe amado. E, sobre tudo, perdôo-me por dedicar-lhe esse amor fantasma, o qual você nem supõe que ainda exista. Fecho os olhos ardentes, represo as águas internas a fim de combater o presente que gera a angústia de desejar o molequinho e, ao mesmo tempo, de querer apagá-lo definitivamente da minha memória.

Em linhas gerais, termino este vômito com a palavra mais significativa para esta tarde da sua ausência:

Saudade.

Rei do Cheiro, o novo romance de João Silvério Trevisan

João Silvério Trevisan é um dos escritores mais respeitados da literatura brasileira contemporânea. E não é para menos. Ele acumula, ao longo da carreira, três prêmios Jabuti e um APCA. Vale lembrar que toda a sua obra possui uma marca registrada: tirar a sujeira debaixo do tapete e apresentá-la ao leitor. Em seu novo romance, a contundência da obra não poderia ser diferente. Com REI DO CHEIRO, o escritor constrói um painel da moderna sociedade brasileira. Aborda a formação da elite de forma impiedosa, mostrando o que há por detrás das cortinas do poder. Nas palavras do escritor, seu novo trabalho estaria revelando aos brasileiros um Brasil que eles não conhecem, ou não tem coragem de admitir. Afora este cenário revelador, o Autor oferece, ao mesmo tempo, uma narrativa que além de tirar o fôlego também surpreende com a inovação e a variedade de técnicas que foram utilizadas para eliminar o narrador em terceira pessoa. Nesta entrevista, João Silvério Trevisan fala a respeito dos meandros que envolveram a produção de REI DO CHEIRO.

W.R - O que o motivou a criar o romance REI DO CHEIRO?

JSTREVISAN – O ponto de partida foi a tentativa de responder a uma pergunta que sempre me intrigou: como nasce uma grande fortuna? Eu queria, particularmente, falar da nova elite paulista, carro-chefe da economia brasileira. E me interessava analisar seus primórdios, na década de 70, quando a ditadura militar brasileira instaurou a reserva de mercado em várias áreas, inclusive na nascente indústria da perfumaria. Daí fui agregando elementos que configurassem a crise brasileira a partir e em torno dessa elite. Na 2ª parte do romance, criei uma situação limítrofe para enclausurar essa população num espaço único e assim observá-la quase como num aquário. Tive em mente uma situação parecida com a que Luís Buñuel explorou no filme “O Discreto Charme da Burguesia”.


W.R Quanto tempo passou elaborando o projeto?

JSTREVISAN – No meu ofício de escritor tenho um método de trabalho bastante rigoroso. Sempre me pareceu imprescindível trabalhar com um plano antecipado de estrutura, estilo e personagens. O primeiro projeto de REI DO CHEIRO data do final da década de 80. Queria relatar a saga de um homem comum, que começa do nada e se torna um grande empresário na área de perfumaria. Isso abrangeria seu nascimento, ascensão e morte, atravessando a história do Brasil a partir da década de 50. Durante muitos anos vim trabalhando intermitentemente essa idéia, com coleta de materiais e pequenas pesquisas. Em 2005, eu estava voltado para a elaboração de outro romance, quando eclodiu a crise do mensalão. Foi extraordinário, porque de repente os personagens do REI DO CHEIRO estavam pululando à minha volta. Então não tive dúvida: deixei o outro projeto e mergulhei de cabeça no REI DO CHEIRO. Em maio de 2006, essa sensação se exacerbou, quando aconteceram os ataques do PCC em São Paulo. Os fatos pareciam vir ao encontro da minha ficção. Eu me senti quase um documentarista. Saia pela rua tomando notas, como habitante e personagem daquela cidade acuada e assustada, que parecia ter sua espinha quebrada pelo PCC. Foi muito doloroso, mas também um privilégio viver aquele momento, que passei diretamente para o meu romance.


W.R - Você utiliza técnicas ousadas em REI DO CHEIRO, com uma narrativa em elipses vertiginosas que vai provocando a imaginação do leitor. Por outro lado, o leitor se confronta com uma espécie de narrador invisível. Em que sentido essas técnicas inovam a prosa ficcional?

JSTREVISAN – Não sei se inovam, mas com certeza eu precisava de recursos funcionais que correspondessem ao meu projeto. Ou seja, um romance construído à base de elipses narrativas e que usasse como matéria-prima o lixo tanto narrativo quanto cultural, num processo parecido com a reciclagem. Para as elipses, revisitei o cinema de Robert Bresson, especialmente seu “Diário de um pároco de aldeia”, cujas imagens dão prioridade à densidade poética, deixando ocultos os episódios principais. Para utilização do lixo narrativo, fui rever obras como a trilogia “U.S.A.”, de John dos Passos, “Berlin Alexanderplatz”, de Alfred Döblin e “Zero”, de Ignácio de Loyola Brandão. Eu queria trabalhar com tudo aquilo que fosse considerado sobra da fabulação, especialmente os produtos da cultura de massas. Por isso, teci a narrativa com trechos de programas de rádio e televisão, textos de revistas de entretenimento, citações de filmes, anúncios publicitários, letras de canções, na tentativa de recuperar sub-produtos da indústria cultural a partir da década de 50. Assim, em alguns capítulos a voz narrativa é de locutores de rádio. Outras vezes, escrevi capítulos inteiros como releitura de letras de canções. Muitas vezes a voz monológica do próprio protagonista é uma costura de letras de músicas cafonas. Outras ainda, o sentimento dominante do capítulo é dado pelo tom das letras musicais que invadem o texto como pitadas de instigação. Além disso, utilizei notícias de jornais (verdadeiras ou não), entrevistas com meus personagens, cartas, telegramas, e-mails. Sem falar dos diálogos a seco, monólogos interiores e fluxos de consciência. Cheguei a inserir na trama um trecho da filmagem de “Anjos da noite”, de Wilson Barros. Eu simplesmente precisava que meu romance tivesse incontáveis sujeitos narrativos, falando por si mesmos e espelhando a cacofonia da cultura de massas. Essa colagem tinha o objetivo de captar as vozes do tempo, sem dimensionar prioridades nem metê-las no funil de um narrador onisciente e impessoal. Para tanto, busquei abolir a voz absolutista e vicária do narrador neutro em terceira pessoa – essa prática que voltou como uma praga na prosa ficcional contemporânea, num evidente retrocesso aos saturados recursos do século XIX. O máximo que concedi à narrativa tradicional foi criar uma espécie de narrador-interlocutor, uma voz abstrata que interage com os protagonistas, no momento mesmo dos fatos. Não foi fácil, e nem sempre trabalhei com total segurança. Pelo contrário, corri riscos. Mas eu precisava forçar os limites, para atingir uma literatura de invenção, que é a única possível. Me assusta constatar como na atualidade nem parece que existiram as vanguardas literárias do começo do século XX, tremendamente inspiradoras. Houve um movimento revisionista que passou como um trator por cima das possibilidades mais inventivas da literatura. Basta consultar a lista de livros premiados no exterior e no Brasil para ver que o barato agora é resgatar Henry James e Machado de Assis. Parece que o conceito de boa literatura, hoje, precisa criar uma coincidência entre o mercado e as fórmulas consagradas pela crítica jornalística, que cultiva o conformismo e a mediocridade. Livro bom é livro fácil de ler, que remeta ao já conhecido, que traga entretenimento se possível inteligente – mas nada que possa inquietar, pois fica indigesto. Afinal, o mercado livresco está em crise, e a competição com a internet é feroz, então tudo que a literatura produz tem que ser de fácil digestão. Lembro quando, anos atrás, um famoso editor mimado pela mídia e pela crítica brasileiras me propôs enxugar trechos do meu romance “Ana em Veneza”, para não ficar indigesto – coisa que recusei. Para essa gente, literatura tem que ser inteligente, ma non troppo. Inventiva, ma non troppo. Tudo para não ficar indigesta. Ora, a fidelidade a mim mesmo é meu mais precioso bem. E disso não abro mão.

W.R Os extremos da vida do seu protagonista, Ruan Coronado, são de tal modo invadidos pela presença midiática que acabam se transformando quase num reality show. Você acredita que a sociedade contemporânea se tornou um produto da indústria cultural?

JSTREVISAN – Desde a invenção do rádio, a indústria cultural vem encorpando e se impondo. Na sociedade contemporânea, somos manipulados 24 horas por dia pela publicidade, pelas novelas, pela música comercial, pelos programas de entretenimento, através dos quais aprendemos a consumir tudo o que for mais óbvio. Estamos de tal modo expostos que nossas vidas se tornaram um grande reality show. O sucesso de programas como o BBB ou “A Fazenda” se explica por espelharem nossas necessidades exibicionistas, que por sua vez precisam do voyeurismo para se completar. Somos ao mesmo tempo exibicionistas e olheiros. O entorpecimento daí resultante é uma maneira de enfrentar nossa espantosa solidão. Portanto, nada mais natural do que tecer o mundo interior do meu personagem Ruan Coronado como um amontoado de lugares-comuns, já que ele é fruto de uma sociedade subjugada às prioridades da cultura de massas mais imediatista.


W.R Ruan faz sucesso na área de perfumaria com um desodorante à base do óleo de ylang ylang. Existe algum motivo especial para você ter utilizado o ylang ylang como base do perfume do Rei do Cheiro?

JSTREVISAN – O ylang ylang aparece no romance como a essência-fetiche de Ruan. Acho que tudo começou com o caráter exótico dessa planta de origem asiática e de fragrância quase entorpecente. Inclusive seu nome científico é muito gracioso: Cananga odorata. Depois descobri a fama do ylang ylang como afrodisíaco. Para o meu personagem, obcecado por sexo e droga, isso era perfeito. Passei meses atrás do óleo natural – já que o sintético resulta muito mais simplificado e sem nuances. Descobri uma plantação no estado de São Paulo, mas não era período de extração do óleo. Acabei mandando trazer de Moçambique, onde um amigo estava trabalhando. Mas o vidrinho chegou com a tampa danificada e quase vazio. Finalmente, um perfumista da Givaudan, aqui em São Paulo, me forneceu uma amostra de ylang ylang puro. A fragrância era aquilo mesmo que eu esperava: contundente para o olfato, quase hipnótica.


W.R Qual o sentido do PCC (renomeado CROC) no seu romance?

JSTREVISAN – Naquilo que vivi e estudei da moderna história brasileira, não consigo me lembrar de um fato que pudesse se comparar aos ataques do PCC, em termos de desfaçatez e precisão por parte dos bandidos, e de perplexidade e desamparo por parte da sociedade. Eu acho que, naquele momento crítico de maio de 2006, o PCC funcionou como a consciência ferida do Brasil – algo como uma Aids moral, se a gente lembrar que a eclosão da Aids nos devolveu a consciência de nossa fragilidade e denunciou a petulância da nossa pobre ciência. Aquilo que Cazuza clamava – “Brasil, mostra a tua cara” – o PCC fez: ele nos tirou a máscara. Foi no mínimo humilhante ver pela TV um grupo de criminosos tão organizados a ponto de dominar os mecanismos de segurança da maior e mais rica cidade do Brasil, com os ataques desnorteantes sendo conduzidos por toda parte e por sujeitos quase invisíveis. Tudo coordenado por celular, esse fetiche contemporâneo que as pessoas gostam de ostentar na rua como um falo poderoso, signo da sua importância e poder. O país da ordem e do progresso foi jogado na mais inesperada desordem. A selvageria e, ao mesmo tempo, a verdade dura desse momento talvez expliquem o silêncio posterior, que me parece uma tentativa de deletar do próprio inconsciente nacional os fatos terríveis ocorridos entre maio e julho de 2006. É algo sério demais para fazer de conta que nada aconteceu. Esse esquecimento, deliberado ou não, precisa ser evitado a qualquer custo, para nosso próprio bem enquanto nação. Lembrar é preciso. Só se debruçando sobre fatos verdadeiros e radicais como esses teremos alguma revelação de quem somos e o que é o Brasil. O PCC foi um momento de rara epifania brasileira, que talvez o país só atinge, parcialmente, em períodos da Copa do Mundo. Sua vertente visionária e profética nunca foi suficientemente revelada. Daí porque decidi terminar REI DO CHEIRO durante os ataques do PCC. A dor da memória pode nos salvar.


W.R - No caos que se torna o interior do local sequestrado, um dos reféns, que é diretor de teatro, tem um surto de loucura que mais parece um transe profético. Ele diz que Macunaíma morreu e deixaram seu cadáver apodrecendo. Qual o sentido da morte de Macunaíma?

JSTREVISAN – Não é de hoje que eu tenho me preocupado com o sentido subliminar do personagem Macunaíma, herói sem nenhum caráter. Acho que o modernismo trouxe um componente fundamental à identidade e auto-estima nacional. Mas esse mesmo modernismo inaugurou também preconceitos e tomou partido de maneira nem sempre justa. Ou seja, não dá para tratar os modernistas, a quem amo, como ídolos intocáveis. A consagração de um grande escritor como Mário de Andrade tem sido frequentemente usada para a implementação de uma ideologia nacionalista barata. Não sei até que ponto o próprio Mário tem culpa nisso. Mas não me é estranha a constatação de que na história existe sempre uma caterva explorando cadáveres. O cadáver de Mário de Andrade já deu muito pano pra manga, do jeito que o maquiaram. Reluta-se, por exemplo, em revelar a parte mais comprometedora da sua correspondência, que jogaria luz sobre o homossexual torturado que ele foi, mas danificaria o constructo “heróico” da sua imagem. Nesse passo, Macunaíma tornou-se não apenas um personagem cult mas um arquétipo brasileiro. Na condição de herói sem nenhum caráter, foi integrar com força renovada o inconsciente brasileiro, de onde tinha sido intuído pelo talento profético de Mário de Andrade. Nossas veleidades ufanistas acabaram assumindo o mau-caratismo como forma inevitável de ser brasileiro – basta ver o elogio que tantas vezes se faz da nossa esperteza, o chamado jeitinho brasileiro, do qual políticos são mestres. Mas não se pode deixar de constatar que essa característica daninha está disseminada na vida brasileira como um todo. Ora, historicamente o nosso jeitinho já deu o que tinha que dar. Nós estamos colhendo frutos amargos dessa mania de tirar proveito de tudo, a partir do primado de “quem pode mais, manda”. O exército de miseráveis, analfabetos e marginalizados brasileiros é fruto de um fiasco histórico. Trata-se de uma tragédia continental, que aponta para a necessidade do Brasil mudar seu mundo interior e se repensar. Após 80 anos de mistificação cult, o arquétipo de Macunaíma devia ser colocado no seu devido lugar. Não se contesta o valor literário do personagem, mas sim a sombra que ele projetou, enquanto mito lunar e metáfora do jeito desonesto de ser brasileiro.

W.R - Logo em seguida, este mesmo personagem afirma que o Brasil fede. Você acha que o Brasil fede?

JSTREVISAN – Num romance sobre perfume, é inevitável que aparecesse a sua outra face, o fedor. Os títulos dos capítulos da segunda parte de REI DO CHEIRO aludem ao fedor que vai exalando daquele local sequestrado. Eu acho que o Brasil fede, e a partir daí quis construir essa metáfora. E os ataques do CROC (o PCC do romance) veem arrematar esse fedor. O PCC é um fruto legítimo do Brasil, esse país que fede por sua imoralidade, hipocrisia, corrupção e falta de lealdade para com seus cidadãos. Acho o Brasil mais parecido com uma madrasta má do que uma mátria amorosa. Vejo o povo brasileiro exilado dentro de um país tomado por falsos donos que não passam de grileiros espertalhões. Aliás, nunca saímos das capitanias hereditárias. Tudo aqui é feito à base da divisão de espólio entre os donos de feudos. Sobra a multidão de fracos e perdedores. Eu sempre admirei os perdedores e sua capacidade de resistir. E não estou falando do velho mito da revolução. Falo apenas de sobrevivência e dignidade.


W.R - Ismael, o líder do CROC, é um bandido politizado, bonitão e fã de filmes clássicos. A população das periferias de São Paulo envia mensagens de apoio a Ismael. Você acha que os moradores da periferia estão a favor dos bandidos?

JSTREVISAN – Se a impunidade grassa entre a elite no poder e aí um grupo vem se contrapor a essa elite, mesmo que fora dos padrões legais, é natural que os excluídos do grande poder tenderão a sentir simpatia com os rebelados, mesmo porque muitas vezes são eles próprios inimigos dessas leis. Os ataques do PCC tiveram clara aprovação de certos setores da população menos favorecida das periferias, como era possível constatar nas ruas e nas reportagens dos jornais. Muitos jovens, sobretudo, saudaram a explosão tanática das chamas de maio de 2006 como uma possível saída para sua revolta. Nas minhas pesquisas, encontrei muitos grupos de rap afinados com as propostas destrutivas do PCC – e não só na internet. No próprio centro de São Paulo pude encontrar CDs que louvavam a coragem dos bandidos do PCC. Aproveitei sugestões dessas canções no meu romance e às vezes até usei pequenos trechos de letras, temperando os paradoxos. O leitor poderá ver como aquilo é de uma selvageria assustadora. Isso, com certeza, não foi meramente minha cabeça de ficcionista que criou.

W.R - Quando da morte trágica de Ruan, seu irmão Carlos afirma que seu sangue é sagrado. Isso significa que um cafajeste como Ruan poderia ter se tornado uma espécie de Santo?

JSTREVISAN – Sempre senti empatia por meus personagens, mas com Ruan tive dificuldades imensas. Ele me despertava mal estar, que é o do criador que precisa encontrar o calhorda dentro de si mesmo para compor as calhordices da sua criatura. Nunca pensei nele como um santo, nem mesmo perto da sua morte. Ruan é para mim um fruto típico do seu tempo e do seu país. Ele entra pra valer no pega-pra-capar nacional. E colhe os resultados dolorosos desse vale-tudo. Quando acaba mordendo o pó, ele se vê ante o espelho do verdadeiro Ruan e sofre um processo de reconciliação consigo mesmo. Isso não tem nada a ver com santidade.

W.R - O final desolador do romance se expressa na falta de rumo de Carlos. Ainda assim, ele repete diversas vezes a palavra “recomeçar” seguida de um questionamento final: ”Até quando, Carlos?” Se esta pergunta fosse feita a João Silvério Trevisan, qual seria sua resposta?

JSTREVISAN – Talvez eu não devesse ir além do que meu romance propõe, quer dizer, deveria manter no ar as perguntas lançadas pela fabulação. Mas como sou um cidadão brasileiro que, entre outras coisas é escritor, recorro à minha assustada vivência brasileira para dizer que não está dando pra aguentar mais. Viver num país como o Brasil, atualmente, tem sido uma tortura constante. Além das penúrias normais a quem, como eu, não costuma frequentar listas de best sellers nem pertence a famílias poderosas ou se alinha a partidos para conseguir boquinhas, devo dizer que o Brasil está quase irrespirável. Há uma cortina de fumaça criada pela lenda dos tais Brics, países com promessas de grande potência, que o Brasil integra. Tem quem ache que nosso destino enquanto nação está traçado pelo petróleo do pré-sal, pela importância do biocombustível, pelo preço favorável das commodities, pelo consumo interno que tomou um empurrão com a bolsa família. Tudo isso são quebra-galhos. Como nunca achei que a economia é a melhor medida para considerar um país respeitável, confesso que tenho achado o Brasil uma coisa monstruosa, por sua capacidade de mistificar. O Brasil não tem projeto, enquanto nação. Aqui, as coisas só se ajeitam quando se tornam fatos consumados ou visam bons resultados eleitoreiros. Politicamente, estamos diante de mistificações como nunca se viu antes neste país. Vivemos numa democracia aparente, com aparentes conquistas. Ficamos orgulhosos de gastar milhões nos processos eleitorais, para garantir a legitimidade alavancada pelos institutos de pesquisa e sacralizada pelas urnas. Mas, como convém ao país das máscaras, estamos mais sem rumo do que nunca: os sinais se misturaram ou foram trocados. Neste país, o caçador de marajás vira marajá. Um presidente messiânico, que renunciou ao seu passado, se nivela ao que há de pior na política brasileira para se sustentar. Nossos políticos encontram-se em processo galopante de apodrecimento moral. Nossos intelectuais pararam de pensar e preferem balançar a cabeça. Nossos movimentos sociais, financiados pelas estatais, seguem as ordens do messias. Para coroar tudo, o povão recebe o seu mensalinho, no varejo. Conheço testemunhos de que no interiorzão do Brasil as pessoas não querem mais trabalhar, pois têm a garantia mensal da bolsa família. Não que eu ache o trabalho um valor em si. Mas essas pessoas estão sendo jogadas no pior tipo de indignidade, que é depender da esmola dos outros, no caso o Estado. Como nunca antes neste país, o destino do povo está depositado na boa-vontade dos cofres públicos. Se um povo perde a capacidade de conquistar seu destino, então perderá seus valores mais fundamentais. Acho que estamos plantando um futuro tipicamente brasileiro, como já plantamos com aquela libertação dos escravos que não libertou ninguém. No caso atual, é ainda mais grave, pois o jeitinho brasileiro se instaurou em sistema. Basta ver os escândalos de corrupção política, que mais uma vez não vão dar em nada. Mas é bom lembrar: sempre que um político sai impune de acusações de crimes vários, essa impunidade está alimentando o surgimento de novos PCCs, pois dá a entender que estamos num país sem lei. Quando se chega ao ponto de cinismo em que chegamos, é muito difícil pressentir um futuro digno desse nome. Pra mim, o Brasil é um gigante com pés de barro.

W.R - Qual a importância de REI DO CHEIRO para a sociedade brasileira hoje?

JSTREVISAN – Bom, eu não acredito em missão salvacionista da produção ficcional e das artes narrativas. Mas sempre achei que escritores podem ser para-raios do seu tempo e, através da expressão ficcional, têm potencial de chamar a atenção para a realidade de um modo que se poderia chamar de Poesia, se isso for entendido como a capacidade de escancarar a crise de modo visionário. Sempre acreditei que há um paralelismo entre o profeta e o poeta. Então, com REI DO CHEIRO, o que pretendi foi exatamente isso: marcar a lembrança com ferro em fogo, mimetizando o papel do profeta. Se há alguma importância no que faço, e eu acho que há, então deve ser essa capacidade de insistir que o rei está nu e de inventar formas de sobreviver, com um fio tênue de esperança. Mas até quando?

Notas esparsas da vida

Wagner Ribeiro diz:
E aí, querida.

Wagner Ribeiro diz:
Tudo bom?

·$#FF0000ϟ ·$#000000иєfιℓιм ·$#FF0000«ιи∂υℓgє ∂σм» · diz:
Oie! td joiah!

·$#FF0000ϟ ·$#000000иєfιℓιм ·$#FF0000«ιи∂υℓgє ∂σм» · diz:
e como vc tah?

Wagner Ribeiro diz:
Tudo tranquilo...

Wagner Ribeiro diz:
Onde vc está?

·$#FF0000ϟ ·$#000000иєfιℓιм ·$#FF0000«ιи∂υℓgє ∂σм» · diz:
Em casa

·$#FF0000ϟ ·$#000000иєfιℓιм ·$#FF0000«ιи∂υℓgє ∂σм» · diz:
não fui embora ainda

·$#FF0000ϟ ·$#000000иєfιℓιм ·$#FF0000«ιи∂υℓgє ∂σм» · diz:
acho q vou na terça

Wagner Ribeiro diz:
Ata

·$#FF0000ϟ ·$#000000иєfιℓιм ·$#FF0000«ιи∂υℓgє ∂σм» · diz:
quero enforcar a prova q vou ter e naum tou afim de fazeer

Wagner Ribeiro diz:
Novidades?

Wagner Ribeiro diz:
rsrsrss

·$#FF0000ϟ ·$#000000иєfιℓιм ·$#FF0000«ιи∂υℓgє ∂σм» · diz:
nenhuma, td na msm, tou tentando terminar meu trabalho aqui mas nem rola

·$#FF0000ϟ ·$#000000иєfιℓιм ·$#FF0000«ιи∂υℓgє ∂σм» · diz:
e tu, porq tah triste?

Wagner Ribeiro diz:
Não sei. Só sei que estou triste. Coisas estranhas. Parece que há frio e umidade vindo de dentro de mim. Um sensação horrível de estar oco. Tento escrever, não consigo. É difícil escrever sobre algo que não se o que é... Ou melhor, se sabe mas não se quer admitir...

ϟ иєfιℓιм «ιи∂υℓgє ∂σм» diz:
Iiiii, depressão?

Wagner Ribeiro diz:
Não sei se pode chamar de depressão a sensação de que o mundo é plástico demais. Estou naqueles dias em que se procura algo realmente importante para continuar lutando...

ϟ иєfιℓιм «ιи∂υℓgє ∂σм» diz:
Meu, então, tá perdido, porq nada vale a pena! o foda é q nem sempre admitimos isso, talvez, seja por isso q tantas pessoas ficam religiosas, se apegando no inacreditavel pra seguir suas vidas mediocres...

Wagner Ribeiro diz:
É... o saco é isso. Mais saco ainda é precisamos continuar. Acho que estou precisando de férias de tudo isso. Preciso viajar. Sozinho. Como sempre faço. Um comtemplador na mediocridade e da bestialidade humana. Queria sair de casa, contratar um michê e foder a noite inteira, só pelo prazer de, depois de saciado, pagá-lo com o dinheiro que ganhei vendendo a desgraça alheia. Sentiria-me melhor.

ϟ иєfιℓιм «ιи∂υℓgє ∂σм» diz:
Poético isso!

Wagner Ribeiro diz:
Sabe, quero me sentir um grande canalha, filho da puta mesmo... Coisa que, na verdade, eu sou mesmo. Mas, de vez em quando, preciso reforçar isso...

ϟ иєfιℓιм «ιи∂υℓgє ∂σм» diz:
Somos todos tão ruim quanto o possivel!

ϟ иєfιℓιм «ιи∂υℓgє ∂σм» diz:
na real, viver como baile de mascara (algo q tds estão sujeitos), aquela pessoa q escolher viver sem, msm se achando FDP, ela não o é, quando escolhemos viver sem a mascara, passamos de viloes pra mocinhos.

Wagner Ribeiro diz:
Verdade. Ruth, já estou me sentindo bem melhor. Noite passada, eu conversei com muitas pessoas pelo MSN. Viados complexados, sofrendo dentro de casa porque foram abandonados. Enclausurados, ficam lamentado existir, tentando encontrar algo parecido com esperança. Acho que esse vírus me infectou, adoeci de sentimentalismo. Agora que disse a você que sou canalha, estou mais feliz...

ϟ иєfιℓιм «ιи∂υℓgє ∂σм» diz:
vc dificilmente será canalha, porq, uma vez q vc tirou essa nevoa q cobre tds estes seres idiotas q nos cercam, vc ve com mais clareza, e então vc sabe, q não existe o bom ou o ruim, certo ou errado. Vc pode se sentir canalha, pra se sentir melhor. mas no fundo vc sabe q nada disso realmente importa.

ϟ иєfιℓιм «ιи∂υℓgє ∂σм» diz:
sentimentalismo eh uma bosta. deixa as pessoas vuneraveis ao ridiculo!

Wagner Ribeiro diz:
Essa conversa vai para o meu blog.

ϟ иєfιℓιм «ιи∂υℓgє ∂σм» diz:
hehe'

ϟ иєfιℓιм «ιи∂υℓgє ∂σм» diz:
olha, essa é a diferença entre falar com vc e com qquer outra pessoa.

ϟ иєfιℓιм «ιи∂υℓgє ∂σм» diz:
uma vez o Einstein disse q uma vez q sua mente se abre ela jamais volta ao tamanho q era. O foda é q ngm se questiona com frequencia. Preferem ser futeis e falar de trivialidades com medo de debater algo complexo. Com vc podemos discutir isso abertamente sem o medo do ridiculo.

Wagner Ribeiro diz:
Não vejo o por quê temer o ridículo se não há nada mais ridículo que viver. O primeiro ato ridículo do Homem é o nascimento. O último é a morte, quando o entretempo de um e outro fica à margem das lembranças das pessoas. Depois essas lembraças ganham peso, imergem em águas turvas e desaparecem. Então, nos tornamos, ao mesmo tempo, uma grande molecagem da vida e o grande mistério dela mesma.